Pêndulo

Quando digito, o pensamento vaga, se solta, nem sempre se tenta admitir como tal. Controlo o que posso, tento explicitar exatamente o que quero escrever, mas não consigo; por vezes a ficção me trai e me expõe como sou ou como gostaria de ser. O ficcionista pode brincar de ser assassino, de ser ralé, de ser anjo, de ser feminino, de ser solitário, de ser um míssil, pois tudo escoa sob o manto de sua – por vezes desvairada – imaginação. Nada é tão inverossímil quanto a escrita, desde que ela não seja pública, sorumbática, discursiva. As vidas não são memorandos, então viva a tragédia, o romance, o inusitado, o prenhe, o absurdo!

Podemos criar seres mitológicos, podemos criar mundos, podemos destruir ilusões, fabricar ironias, lidar com o infinitamente menor e com o que se nos avizinha de medos, de frustrações, de desejos,  podemos criar sentimentos, cenários, confusões, humores, amores, tudo, tudo em favor da escrita e do sentido em que ela opera.

Personagens que crescem, partos que se sucedem, histórias mal resolvidas, olhos de lassidão, tudo cabe quando estamos assim, sós, cavaleiros quixotescos empunhando teclados, manejando canetas, manipulando lápis, deixando fluir os pensamentos que convivem dentro de um espaço particular, privado, ousado, como uma mente que é individual, mas que também é coletiva, porque a vida é plural.

Nossos ressentimentos, nossas mentiras, ideias, idiossincrasias, pontos de fuga, nosso rufianismo e violências podem estar aqui, comprimidas em uma linha, em um parágrafo, em uma palavra. Não sei quem criou a criação, mas, em tudo o criador abriu espaços para que nos movamos em direção àquilo que quisermos, ao frio, ao calor, à tepidez.  A escrita é um pouco assim, movimento, vontade de dizer, vontade de calar, um pouco de mudez, sempre que necessário for. Escritores são assim, um pendulo em constante movimento.

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